Palabras rasposas llenas de espinas que marcan los pétalos de alguna otra flor, sin quererlo en tan sólo un momento la savia brota hasta el ardor. Pero más que todo duele el silencio, el aire vacío a mi alrededor. Tanto aire y yo acá, sin poder respirar (aromas que no están).

Y hablo con los ecos de habitaciones vacías, pero eso no es conversación. Entonces escribo.

Escribo palabras rasposas...